извините, вышло что-то непонятное. заказано chris.
у него сонное лицо и он сидит на её кровати.
- ты шептала во сне, что хочешь спать.
- да, понятно. – она пытается натянуть простыню, и от неё остаются только глаза.
большая сумка, выпавшие клубки шерсти. она находит глазами свои туфли.
- будешь кофе?
- нет, не хочу.
- ладно, тогда я сделаю себе.
он уходит куда-то вглубь квартиры, она слышит, его удаляющиеся шаги и как он слабо напевает какую-то песню.
ей становится немного стыдно, и она улыбается, глядя в потолок и стараясь ни о чем не думать, как её учила подружка, помешанная на йоге.
где-то на полу звонит её мобильный. она вслепую ищет его, и так же отвечает.
- доброе утро. – говорит он сердито как и всегда. у него не бывает хорошего настроения, только не очень плохое.
- привет.
- я звонил тебе вечером.
- я не помню.
- за тебя ответил какой-то мужчина и сказал, что ты занята.
- возможно, все так и было.
- ничего не хочешь объяснить?
- ты ведешь себя как мой муж.
- ну что ж. думаю скоро и он тебе позвонит.
- думаю да. тебя это расстраивает?
- вижу ты в порядке. – говорит он и кладет трубку.
ей становится холодно, она встает.
натягивает колготки, потом находит свитер с капюшоном, несколько блокнотных листов торчат из сумки, и она быстро пишет «забудь мой телефон, если я успела его тебе дать. целую». складывает в сумку влажные салфетки с запахом фиалок, на вкус как обыкновенная бумага. взбивает подушку, убирает несколько длинные волосков с простыни, машинально ощупывает затылок. заправляет одеяло, находит свою юбку, футболку, солнечные очки, мятную жвачку. за окном снег, и она представляет, как поскользнется на шкурке банана и полетит прямо в кошачий рот. с туфлями в руках, крадется по ковру. видит его спину, замирает, как настоящая охотничья собака. в коридор мимо чужих черных плащей и высоких зонтиков, у него нет зеркала на шкафу, а то можно было бы вернутся, плохие приметы её радуют. тихонько щелкает замком, захлопывает дверь номер 47. надевает туфли уже в подъезде и сбегает вниз, застегивая пуговицы не в те дырки. натягивает перчатки, пожимает собственные холодные пальцы.
с чашкой кофе в руках, у огромного окна, кто-то вместо неё поскальзывается на кожуре банана, кто-то другой накрасил губы в красный цвет. она снова почти не успела поспать. где-то внутри неё притаился протест. она помнит как не спала, когда ей было 17, и это было тоже самое. почему-то ей хочется чтобы он позвонил ей и сказал: забудь о своем муже, забудь о том, что мы взрослые, серьезные люди. ведь мне тоже когда-то было семнадцать, и тебе тоже было, и это замечательно.
низким голосом радио поет ей о любви в жаркий разгар лета. и она немного жалеет, что сбежала, ей снова становится смешно.
таксист включает радио, сонные новости танцуют над её головой: «...самовозгорание на улице x, дом 123, квартира 47. семь пострадавших, хозяин квартиры отравился угарным газом.» свет мигает с красного на зеленый и вдруг она понимает, что забыла у него ключи.