princesses shit.
извините, вышло что-то непонятное. заказано chris.
у него сонное лицо и он сидит на её кровати.
- ты шептала во сне, что хочешь спать.
- да, понятно. – она пытается натянуть простыню, и от неё остаются только глаза.
большая сумка, выпавшие клубки шерсти. она находит глазами свои туфли.
- будешь кофе?
- нет, не хочу.
- ладно, тогда я сделаю себе.
он уходит куда-то вглубь квартиры, она слышит, его удаляющиеся шаги и как он слабо напевает какую-то песню.
ей становится немного стыдно, и она улыбается, глядя в потолок и стараясь ни о чем не думать, как её учила подружка, помешанная на йоге.
где-то на полу звонит её мобильный. она вслепую ищет его, и так же отвечает.
- доброе утро. – говорит он сердито как и всегда. у него не бывает хорошего настроения, только не очень плохое.
- привет.
- я звонил тебе вечером.
- я не помню.
- за тебя ответил какой-то мужчина и сказал, что ты занята.
- возможно, все так и было.
- ничего не хочешь объяснить?
- ты ведешь себя как мой муж.
- ну что ж. думаю скоро и он тебе позвонит.
- думаю да. тебя это расстраивает?
- вижу ты в порядке. – говорит он и кладет трубку.
ей становится холодно, она встает.
натягивает колготки, потом находит свитер с капюшоном, несколько блокнотных листов торчат из сумки, и она быстро пишет «забудь мой телефон, если я успела его тебе дать. целую». складывает в сумку влажные салфетки с запахом фиалок, на вкус как обыкновенная бумага. взбивает подушку, убирает несколько длинные волосков с простыни, машинально ощупывает затылок. заправляет одеяло, находит свою юбку, футболку, солнечные очки, мятную жвачку. за окном снег, и она представляет, как поскользнется на шкурке банана и полетит прямо в кошачий рот. с туфлями в руках, крадется по ковру. видит его спину, замирает, как настоящая охотничья собака. в коридор мимо чужих черных плащей и высоких зонтиков, у него нет зеркала на шкафу, а то можно было бы вернутся, плохие приметы её радуют. тихонько щелкает замком, захлопывает дверь номер 47. надевает туфли уже в подъезде и сбегает вниз, застегивая пуговицы не в те дырки. натягивает перчатки, пожимает собственные холодные пальцы.
с чашкой кофе в руках, у огромного окна, кто-то вместо неё поскальзывается на кожуре банана, кто-то другой накрасил губы в красный цвет. она снова почти не успела поспать. где-то внутри неё притаился протест. она помнит как не спала, когда ей было 17, и это было тоже самое. почему-то ей хочется чтобы он позвонил ей и сказал: забудь о своем муже, забудь о том, что мы взрослые, серьезные люди. ведь мне тоже когда-то было семнадцать, и тебе тоже было, и это замечательно.
низким голосом радио поет ей о любви в жаркий разгар лета. и она немного жалеет, что сбежала, ей снова становится смешно.
таксист включает радио, сонные новости танцуют над её головой: «...самовозгорание на улице x, дом 123, квартира 47. семь пострадавших, хозяин квартиры отравился угарным газом.» свет мигает с красного на зеленый и вдруг она понимает, что забыла у него ключи.
у него сонное лицо и он сидит на её кровати.
- ты шептала во сне, что хочешь спать.
- да, понятно. – она пытается натянуть простыню, и от неё остаются только глаза.
большая сумка, выпавшие клубки шерсти. она находит глазами свои туфли.
- будешь кофе?
- нет, не хочу.
- ладно, тогда я сделаю себе.
он уходит куда-то вглубь квартиры, она слышит, его удаляющиеся шаги и как он слабо напевает какую-то песню.
ей становится немного стыдно, и она улыбается, глядя в потолок и стараясь ни о чем не думать, как её учила подружка, помешанная на йоге.
где-то на полу звонит её мобильный. она вслепую ищет его, и так же отвечает.
- доброе утро. – говорит он сердито как и всегда. у него не бывает хорошего настроения, только не очень плохое.
- привет.
- я звонил тебе вечером.
- я не помню.
- за тебя ответил какой-то мужчина и сказал, что ты занята.
- возможно, все так и было.
- ничего не хочешь объяснить?
- ты ведешь себя как мой муж.
- ну что ж. думаю скоро и он тебе позвонит.
- думаю да. тебя это расстраивает?
- вижу ты в порядке. – говорит он и кладет трубку.
ей становится холодно, она встает.
натягивает колготки, потом находит свитер с капюшоном, несколько блокнотных листов торчат из сумки, и она быстро пишет «забудь мой телефон, если я успела его тебе дать. целую». складывает в сумку влажные салфетки с запахом фиалок, на вкус как обыкновенная бумага. взбивает подушку, убирает несколько длинные волосков с простыни, машинально ощупывает затылок. заправляет одеяло, находит свою юбку, футболку, солнечные очки, мятную жвачку. за окном снег, и она представляет, как поскользнется на шкурке банана и полетит прямо в кошачий рот. с туфлями в руках, крадется по ковру. видит его спину, замирает, как настоящая охотничья собака. в коридор мимо чужих черных плащей и высоких зонтиков, у него нет зеркала на шкафу, а то можно было бы вернутся, плохие приметы её радуют. тихонько щелкает замком, захлопывает дверь номер 47. надевает туфли уже в подъезде и сбегает вниз, застегивая пуговицы не в те дырки. натягивает перчатки, пожимает собственные холодные пальцы.
с чашкой кофе в руках, у огромного окна, кто-то вместо неё поскальзывается на кожуре банана, кто-то другой накрасил губы в красный цвет. она снова почти не успела поспать. где-то внутри неё притаился протест. она помнит как не спала, когда ей было 17, и это было тоже самое. почему-то ей хочется чтобы он позвонил ей и сказал: забудь о своем муже, забудь о том, что мы взрослые, серьезные люди. ведь мне тоже когда-то было семнадцать, и тебе тоже было, и это замечательно.
низким голосом радио поет ей о любви в жаркий разгар лета. и она немного жалеет, что сбежала, ей снова становится смешно.
таксист включает радио, сонные новости танцуют над её головой: «...самовозгорание на улице x, дом 123, квартира 47. семь пострадавших, хозяин квартиры отравился угарным газом.» свет мигает с красного на зеленый и вдруг она понимает, что забыла у него ключи.
про мужа не догнала, но царапнуло все равно за свое оччень
такое было когда-то или целиком придумалось?
спасибо, придумалось только что.) скажем у ней есть муж, которого она не любит, любовник, которого она любит и какой-то случайный персонаж с которым она переспала. наверное ужасно звучит, но ваши вечера пятницы сильно повлияли на этот кусок текста.))
фух, а то мне уж показалось что я окончательно крышей поехала раз везде знакомое видится
а раз придумалось - то в двойне респект, что так угадать получилось. особенно про прокрадываться с мятной жвачкой и красную помаду
ура. ура.) обожаю мелкие детали. обожаю людей которые придают им значение
з.ы. мятная жвачка & секс & рок-н-ролл.)
большое спасибо! чувствую себя как на вручение оскара.))
рокнролл. о, ну ты знала кому это сказать
давно хотела это сказать. ждала подходящий момент.))
большое спасибо.) все такие ужасно добрые. неужели никто мне не скажет, что я не умею писать диалоги?
Ну а чего говорить-то, если писать их вы таки умеете))? Оно тут оченно правильное, диалог как свидетельство невозможности диалога между этими людьми в принципе.
вам лучше знать, я не могу посмотреть со стороны.) хотя легче писать без диалогов, а ещё лучше без героев и без сюжета.))
легче всего не писать вообще))
а как случайного читателя меня всё в диалогах устраивает))
с этим не поспоришь.)
и это главное.)
будет очень неприлично, если я вам дам почитать?
кстати у вас опять получилась отличная история, хоть и грусная немного..
начало не очень (я просто недостаточно добрая сегодня, sorry =D)
почему неприлично? давайте.)
тридцать миллилитров молока
начало мне тоже не нравится, просто не приходит в голову, что можно с ним сделать. спасибо.
а диалоги вполне себе ничего)
ха-ха, меня разбирают по косточкам.
мне кажется, если к тексту есть внимание - это уже хорошо. а критика - это естесственная реакция, всем нравится не может по определению
мне тоже так кажется.) а почему конец банальный?
наверное, я смотрю слишком много американских фильмов и смерть не кажется мне такой значительной. а если её убрать не потеряет ли весь тот небольшой смысл все остальное?
значимую - в смысле знаковую - вроде того, что она у него была, ушла и из-за этого он решил покончить с жизнью.
сейчас подумала, как по-другому можно закончить, но моя версия тоже показалась банальной)
но про роботов-то - самый лучший!
про роботов, это же для тебя.)
у меня опять проблемы с выражением мыслей. имею в виду - да, так оно и есть, мне очень хотелось, чтобы оно получилось правильным.)
скачала belle and sebastian, но не помню в какую папку.\\